sábado, marzo 20

Dinner for One

En Alemania, cada Nochevieja desde 1963, ponen en la televisión alemana “Dinner for One”, un sketch de humor británico producido por la cadena de televisión Norddeutscher Rundfunk (NDR).Este sketch, que se retransmite en inglés desde hace 46 años el último día del año, se ha convertido en una película de culto.
“Dinner for one”, protagonizado por los actores británicos Freddie Frinton y May Warden, se desarrolla durante una cena, que como cada año, se celebra con motivo del cumpleaños de una anciana de la alta sociedad inglesa llamada Miss Sophie. La cena es servida, como siempre, por el viejo mayordomo James.
Cada año, Miss Sophie suele invitar para celebrar su cumpleaños a sus amigos más cercanos: el señor Pommeroy, el señor Winterbottom, Sir Toby y el almirante von Schneider. El problema es que, con los años, sus amigos han ido muriendo y sólo quedan Miss Sophie y su mayordomo. Pero el fiel James sirve la cena del 90 cumpleaños de Miss Sophie como si los invitados siguieran vivos.
Durante la cena con cada plato se pronuncia un estribillo, que se ha convertido en mítico en Alemania. Con cada plato, James sirve alcohol – jerez, vino blanco, champán y oporto- a Miss Daisy y sus “amigos”. A la hora de brindar, el mayordomo hace el papel de cada uno de los invitados y va vaciando las copas de los cuatro. Cuando llega el postre, ya está totalmente borracho.

La interpretación del mayordomo (Freddie Frinton), genial, desde el principio al final, in crescendo. Una joya.


dinner for one, vostfr, très drôle !!
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jueves, marzo 18

Gracias

A todas las personas que habéis compartido conmigo y con Cai los malos y, al final, buenos momentos durante estos dos meses. De momento, la etiqueta endocarditis queda cerrada. Vía de escape continuará mostrando mis opiniones, mis ideas y lo que encuentro en mis navegaciones por la red. Muchas gracias a todas y a todos.

lunes, marzo 15

por fin en casa

Ya estamos en casa. Todo ha ido más deprisa de lo que esperábamos. El viernes se me ocurrió decirle a Paula que sacara ropa de su padre. Ropa que no se podía poner hace tres meses. para que se fuera probando. Hoy, con esa ropa todavía en Mérida, sabíamos que nos podíamos ir. Los pantalones pequeños, han necesitado una venda a modo de cinturón (luego ha habido cinturón prestado). Al final, nos hemos despedido de las personas que le han cuidado con la promesa de que el día de la revisión subiremos a verlas. Ahora, a terminar de curarse en casita, en La Isla, en valcorchero y en tantos y tantos sitios preciosos que tenemos a tiro de piedra. Uffff, ¡Qué agustito!
Bueno, nos vamos a la cama. A nuestra cama.

domingo, marzo 14

domingo

Sin visitas médicas y como ya hemos paseado y hecho todos los deberes, aquí le tenéis leyendo la prensa. Ya hemos acabado "Bilbao-New York-Bilbao" que trajo Concha. Lo leí yo primero y ahora lo ha terminado Cai. Los del norte, no penséis que nuestros conocimientos de euskera llegan a tanto. El libro está en castellano. Por cierto, hace un día para pasear y recoger espárragos pero me temo que hoy no toca. Yo, acabo de venir de mi ducha diaria en la residencia para familiares. Hasta que Cai no ha salido de la UCP, disponía de habitación allí pero desde que necesita ayuda para algunas cosas, solo utilizo el "servicio de higiene" que consiste en un espacio para ducharte, los utensilios necsarios y el lavado de ropa. Realmente para las personas que venimos desde tan lejos y durante tanto tiempo, es algo que agradecemos porque nos pone las pilas.
Ayer tuvimos más visitas de lo normal y Cai terminó un poco agotado. No sabemos qué va a pasar cuando lleguemos a casa pero imagino que hay mucha gente con ganas de darle un achuchón (flojito). Espero que no se sienta muy agobiado y no os molestéis si en algún momento os pido que se aplacen las visitas. Tenemos muchas ganas de llegar a casa para descansar y que termine de reponerse (aunque con lo que come, no voy a temer por mi dieta).
NOTA. El arnés que llevá puesto es una ayuda a la hora de levantarse, toser, ... para cuidar el esternón, vamos

sábado, marzo 13

la foto

Ayer me olvidé. Aquí está. Octava planta. Salida de emergencia.

viernes, marzo 12

¡A comer!

No hay novedades destacables. Bueno, solo una avanzadilla: puede que la semana que viene, en este día de la semana, podamos estar en casa o camino de ella. Pero hasta que no esté allí, intentaremos no pensarlo. La foto es otro contraluz, esta vez con las rejas de la salida de emergencia. Nos hemos asomado para recibir al viento fresco. Hoy hemos comido juntos. Desde hace mes y medio comíamos cada uno por su lado y hoy, Marta y Pablo me han traído una ensalada exquisita. Cuando han traido la bandeja de Cai, me ha pedido que comieramos juntos. El lugar no era para abrumar pero se agradece la invitación.
Por lo demás, todo sigue su ritmo. Pinchazos aquí, tiritas por allá. Una delicia.

P.D. No se si lo he dicho pero todo el personal que nos está cuidando lo hacen de maravilla. Recordadme que no me desapunte nunca del SES.

jueves, marzo 11

Ascendiendo

Y es que nos han cambiado de planta. A la octava. En la misma habitación y en la misma cama donde empezó una de las etapas más duras. Como las 21 curvas de l'Alpe d'huez, así tengo marcados todos los tramos difíciles que vamos superando. Siempre con trabajo de equipo. Ya casi estamos llegando a nuestro París. Lo presiento. ¡Y no nos hemos bajado de la bici en ningún momento!

pocas novedades

Ayer no actualicé porque nos mantenemos en la rutina y como han ido las cosas, preferimos seguir abrazados a ella. Además, no tuve ganas. Sigues bajando peso aunque es normal, ya te han quitado los puntos y te atreves a ponerte al teléfono alguna vez. Te emocionas por todo... Hoy ha sido por la ducha. Tu primera ducha desde... el día 20 de febrero. Hoy traigo mi equipaje a la habitación porque monto definitivamente aquí el campamento. Hasta ahora hemos hecho uso de la residencia de familiares y otros habitáculos de hermanos, sobrinas, etc. Un invento lo de prestar alojamiento a los familiares de pacientes que vienen de muy lejos. Siempre para enfermos que están en unidades especiales que no permiten el acompañamiento familiar. Para las personas acompañantes de planta, ofrecen el servicio de higiene: Tienes la posibilidad de ducharte facilitándote los elementod de higiene. También te lavan la ropa. Todo un lujazo del SES.

martes, marzo 9

¿nati mistral? ¿mistral del norte?

Estaba Cai recibiendo los mimos (no exagero, masajes y manicura) de las niñas y hemos recibido la visita de una vecina de planta de esas que le gusta saber vida, obra y milagros de todo el personal. A mis espaldas y sin un buenas tardes se ha dirigido al enfermo y ha preguntado: - ¿también le han cambiado la mistral? Yo he mirado a la interfecta, me he acordado de la cantante y muy bajito muy bajito, para no molestar, he contestado: -La mistral y la montiel, señora.
Os podéis imaginar las risas contenidas de todas y la cara de circunstancia de Cai que la tenía de frente. La señora, que se opera mañana, tiene mucho miedo y por respeto nos hemos moderado. Al final, la hemos convencido de que es coser y cantar. Lo primero, los cirujanos, lo otro... la mistral.

cambio de especialidad

Aunque no hemos dejado de ser visitados por la Unidad de Infecciosos, durante una temporada hemos pertenecido a Cirugía Cardiaca. Hoy se ha realizado el traspaso de papeles y volvemos al reino de los antibióticos que nunca abandonamos. Como ya se nos notan las ganas de volver a casa, el médico nos ha comentado que mínimo dos semanas con tratamiento hay que pasar aquí; luego... la evolución propia del paciente. Ya nos queda menos.

lunes, marzo 8

Entre dos

Lo que vais a leer ahora es un post a dos. Cai se emociona cuando le leo los comentarios y le he dicho que si quiere podíamos contestar juntos. Me dicta:
-Entre dos voces, entre dos luces y una sola agua-joder lo que llueve- llevo dos días en la calle y son esos momentos en los que te das cuenta lo bueno que es tener lo que has perdido. Gracias y besos.

aire fresco

Me has dado permiso para que ponga la foto. Aunque llueve, es tu primera bocanada de aire en 15 días. Ya hemos dado nuestros primeros largos de pasillo. Estás muy cansado y acabas de tomarte un yogourt que has pedido porque no aguantabas hasta la hora de comer. Sigues deseando beber mucha agua pero de momento, solo los líquidos de las comidas. Te han pesado, 68,6 kilos. Me voy a tener que poner a dieta.
Otra cosa, me ha encantaddo dormir (poco) a tu lado esta noche

domingo, marzo 7

hab. 422

Ya estamos todos juntos. Antes de ir a comer nos han informado de que te habían subido. Estabas nervioso porque llevabas mucho tiempo solo y sin agua. El AGUA. Tu pesadilla. No puedes beber todo el que deseas pero seguro que esto es pasajero. Ahora lo que tienes que hacer es seguir poniendo el empeño en mejorar. Que sepas que tu mejoría es el objetivo de mucha gente.

sábado, marzo 6

Con depre

Hoy me ha acompañado Paula. Ella tan feliz esperando encontrarte contando cuentos chinos. Y no. lloraste al vernos. Estás superagobiado porque te dijeron que te sacaban de allí pero no ha sido posible. Al final hemos terminado los tres a lágrima viva. Necesitamos que aguantes un poco más, que no puedes ir a una planta cualquiera. El médico está orgulloso de tu recuperación. Las enfermeras te miman, hasta te han dado un vaso de agua lleno hasta el borde. Luego, un poco recuperado, las has querido timar, diciendo que no tenías agua para tomar las pastillas. Gerardo/chus que tienen a su mami recien operada, a tu ladito, dicen que estás muy delgado. Yo creo que te vas a poner bien en cuanto veas la lluvia desde la ventana. Porque lo que es el sol, parece que ha emigrado al norte. Venga, buenas noches. Nos vemos mañana

Sin camas

Seguimos en la UCP. Sigues, porque lo que es nosotras... nos tenemos que conformar con verte 20 minutos. El médico que está de guardia era el que estaba el sábado pasado y dice que la mejoría es evidente. Le he comentado que me preocupan tus paranoias. Me dice que eso tiene un nombre en medicina: psicosis post bomba (extracorporea). He buscado pero no hay nada claro como para poner un enlace. Nos ha tranquilizado.
Antes de que amaneciera ha estado rebuscando por internet. Es inevitable. Estamos en la sociedad de la información y no voy a desaprovecharlo (ya se toooodos los inconvenientes pero me creo capacitada para seleccionar). He visto como se coloca la vávula aórtica y he leído algo sobre la recuperación postoperatoria. Nos esperan unos meses duros, chaval. A por ellos, sin duda.

viernes, marzo 5

mejorando

¡Como me gustan los gerundios! Hoy, cuando llegamos a la visita, te acababan de dar un yogourt. la enfermera nos ha convencido de que era trabajo tuyo el sujetarlo (con la mano tonta) y comerlo. Sabemos que hay ciertas cosas en las que no debemos ser flojas, pero nos va a costar ser duras después de ver lo malito que has estado. Sigues en estupenda mejoría. Ellos y ellas nos siguen pidiendo cautela, nos limitan las alegrías. Creo que ellos también las contienen.
El toque de humor que ofreces nos sigue dejando un poco sorprendidas.
Tienes sed, mucha sed pero sabes que ni subiendo a planta vas a poder beber todo el agua que quieras. Espero que tu fama de enfermo colaborador continue. Buenas noches.

A planta en breve

Por una cuestión de logística no puede ser ahora mismo pero estás en condiciones de salir de la UCP. Es más, dice el médico que nos ha informado que lo considera prioritario. ¡Qué ganitas tenemos de verte esta tarde!

jueves, marzo 4

bajo sospecha

Me cuesta empezar a escribir esta noche. La visita de hoy ha sido un poco kafkiana y no se si podré reflejar lo bien que nos lo hemos pasado escuchándote esta tarde. Has hablado por los codos. No nos has dejado meter baza a ninguna de las dos. Has tomado al pie de la letra las recomendaciones de la doctora aunque no toses porque te dices que te duele. Te hemos contado brevemente lo que hemos hecho durante el día y las personas que han venido a verte. Te sorprende que vengan aquí solo a eso, a verte a ti. No se si es por los días que llevas encerrado, por las drogas que que te han metido o por tu lesión, pero has desarrollado un don detectivesco que para si quisiera el inspector Clouseau. Le he preguntado a una enfermera si la máquina que estaba allí al lado era la máquina para ayudar a los riñones, la que te querían poner a ti el día de la operación... Y tu me has contestado, muy serio, que era la máquina para sacar el líquido a los muertos. Has confundido a los familiares con dos "personas del negocio". Imagínate nuestra situación con ellos allí al lado mirandote y tu tan tranquilo explicando. Crees que los enfermeros me critican, que conspiran contra tu hermano y tu cuñado. Eso si, todo con mucha gracia y diciendonos que te cuidan y te miman estupendamente. Has llamado fea a una enfermera que te estaba preparando una dosis y sabes los nombres , las dolencias y los tratamientos (o eso crees) de todos los pacientes. Pero, hay dolencias y curas que dificilmente se pueden corresponder. Nos has dicho un par de veces que no sabes si estás borracho, drogado o vivo o muerto. Has saltado de la ficción a la realidad sin ningún tipo de duda y al final, tu hija y yo estábamos un poco descolocadas.
La doctora dice que paciencia, que la recuperación es larga. Que aunque tu mejora es evidente no deja de ser todavía una situación crítica.
Un beso de buenas noches.

turismo


Esta mañana nos han contado que la cosa va pasito a pasito. Siguen esas puñeteras décimas de fiebre que hacen que mantengas la etiqueta de situación crítica. Nada mejor para animarse que un yogourt a media mañana eh?. También sabemos que ya te alimentas con comida-comida: puré de zanahorias y compota de manzana ¿exquisito? esa ha sido la palabra que has utilizado. La verdad es que nuestra informadora no deja pasar una y nos cuenta lo que haces y lo que dices.
Nosotras, aprovechando que despejaba la niebla, nos hemos ido al centro y al barrio antiguo. Hemos comido en un sitio que se llama "cocina portuguesa" (menu 8€) y para impedir que se nos acumulen más adiposidades, hemos paseado hasta el famoso cubo de biblioteconomía. Yo, no lo quitaría y creo que no hace daño al entorno. Ni me gusta ni me disgusta, me parece tan simple como el resto del edificio.
Ahora, ya esperamos que sean las 19,30. Espero que hayas leído el periódico que te hemos enviado esta mañana.

miércoles, marzo 3

A Irlanda

Efectivamente, eso era lo que nos querías decir ayer. Y hoy nos lo has dicho muy bajito, casi susurrando. Que cada una a lo suyo. Cómo te debe doler después de tantos días entubado. Pero ya está. Ahora, con mascarilla.
Las personas que te cuidan han dicho que debes hablar. Hemos vuelto a estar contigo Marta y yo. Paula prefería estar segura de que no sufrías intentando decirnos cosas.
Antes de esos días tan malos que hemos pasado, me decías que te preocupaba más que el corazón, la lesión cerebral. La tienes, pero debe ser pequeña. Con el abecedario que te ha dibujado Marti, has deletreado tan deprisa que nos era imposible seguirte. Nos ha gustado lo primero que has dicho: os amo a las tres. Luego, has continuado por un camino un poco tétrico. Las enfermeras comentaban que llevas así todo el día. Bueno, no es necesario que pienses en ello. Creo que estás empezando a controlar lo malito que has estado pero como te hemos dicho, ahora no hay que distraerse con malos pensamientos, hay que guardar todos los ánimos para salir a la calle a tomar rayos de sol (si es que deja de llover de una vez).
Otra cosa, tienes que toser que la doctora dice que no lo has hecho todavía. Mañana te vamos a llevar una pelota para que empieces tus ejercicios con la mano tonta. Lo siento chaval pero no te vamos a dejar perder ni un segundo. Estamos esperando tus caricias a dos manos.

martes, marzo 2

Como dos tontas

¡Qué rabia! Y es que hasta ahora mismo, las 22,21 h. no hemos averiguado lo que has intentado decirnos en la visita de las siete y media. Nos hemos quedado aleladas. A IRLANDA has señalado una y otra vez en las letras de la sábana que te cubría (servicio extremeño de salud). Apuntabas a Marta y deletreabas eso. Joder, qué torpes. Bueno, no hemos sido capaces de entenderte por la sorpresa de verte sentado y respirando sin máquina.
El médico dice que estás un poco desorientado pero nosotras creemos que tu cabeza funciona muy bien. No te desanimes que seguro que te quitan muy pronto el dichoso tubo. Mañana, por si acaso, ya tenemos preparado un abecedario completo y aunque las enfermeras digan que es inutil, que no podéis deletrear por efecto de las drogas, nosotras te vamos a dar la oportunidad de intentarlo. Una y mil veces.
P.D. por cierto, cierta carita de porreta si que tenías eh????

sigues mejorando

Eso nos han dicho esta mañana a las 11. El corazón funciona sin droga, tu lesión cerebral parece contenida y el pulmón está siendo ayudado para que se recupere. Dicen que estás consciente y que sabes que ya te han operado. Esta tarde nos vemos pero sigue confiando en las personas que te cuidan. Entraremos Marta y yo. A Paula, esta vez, le toca puerta. Ella prefiere entrar cuando puedas hablarnos. Sigue luchando que aquí fuera no nos rendimos.

lunes, marzo 1

Es tarde

Y el día ha sido duro. Quien me conoce sabe que todavía no canto victoria pero reconozco que hemos dado el salto y no hemos caido al agua. Bueno, ha sido un salto colectivo en el que yo, he participado bien poquito. El protagonista tu, acompañado de todas esas personas vestidas de verde, azul o blanco que te lavan, te curan, nos informan, te hidratan, te alimentan, te peinan y te miman (hasta que nosotras tomemos el relevo).
Saliste de quirófano sobre las tres de la tarde. El cirujano nos informó de que el comienzo había sido dificil pero que se había acabado con dos válvulas cambiadas. En la visita de la tarde (que hoy no ha tocado porque estás dentro de las 24 horas) nos han informado que todos los parámetros están dentro de lo tolerable. Ahora a las 11 me permiten llamar y espero que como mínimo me repitan lo dicho.
Hemos estado muy acompañadas. La familia ha estado al ladito. Tambien mis compis han venido a pasar la tarde conmigo. Qué paliza se han pegado después de trabajar. Me han puesto un poco al día de las cosas del cole. A través del teléfono también nos han llegado las palabras de mucha gente que te quiere, que nos quiere.
Quiero enviar un fuerte abrazo para Isabel y para Borja. Me han dado la noticia hace un rato y me ha paralizado. Lo siento de veras.
P.D. No me he resistido y antes de colgar el post (son ya las 11), he llamado a la UCP. Sus riñones marchan mejor y comenzarán a retirar la medicación de dormir (jeje, que mal hablo) para ver sus reacciones neurológicas. Hasta mañana