bajo sospecha

Me cuesta empezar a escribir esta noche. La visita de hoy ha sido un poco kafkiana y no se si podré reflejar lo bien que nos lo hemos pasado escuchándote esta tarde. Has hablado por los codos. No nos has dejado meter baza a ninguna de las dos. Has tomado al pie de la letra las recomendaciones de la doctora aunque no toses porque te dices que te duele. Te hemos contado brevemente lo que hemos hecho durante el día y las personas que han venido a verte. Te sorprende que vengan aquí solo a eso, a verte a ti. No se si es por los días que llevas encerrado, por las drogas que que te han metido o por tu lesión, pero has desarrollado un don detectivesco que para si quisiera el inspector Clouseau. Le he preguntado a una enfermera si la máquina que estaba allí al lado era la máquina para ayudar a los riñones, la que te querían poner a ti el día de la operación... Y tu me has contestado, muy serio, que era la máquina para sacar el líquido a los muertos. Has confundido a los familiares con dos "personas del negocio". Imagínate nuestra situación con ellos allí al lado mirandote y tu tan tranquilo explicando. Crees que los enfermeros me critican, que conspiran contra tu hermano y tu cuñado. Eso si, todo con mucha gracia y diciendonos que te cuidan y te miman estupendamente. Has llamado fea a una enfermera que te estaba preparando una dosis y sabes los nombres , las dolencias y los tratamientos (o eso crees) de todos los pacientes. Pero, hay dolencias y curas que dificilmente se pueden corresponder. Nos has dicho un par de veces que no sabes si estás borracho, drogado o vivo o muerto. Has saltado de la ficción a la realidad sin ningún tipo de duda y al final, tu hija y yo estábamos un poco descolocadas.
La doctora dice que paciencia, que la recuperación es larga. Que aunque tu mejora es evidente no deja de ser todavía una situación crítica.
Un beso de buenas noches.